Асфальт, машина моя мчится
И я лечу подобно птице.
Как я люблю минуты эти,
Что я с Тобой на этом свете.
Моя молитва тоже мчится,
К Иисусу Господу стремится,
Не замечаю мили, зданья,
Лишь только Ты в моем сознании.
С Тобой беседую, Ты учишь
Преодолеть любые кручи.
Покажешь мне мои ошибки,
Чтоб берег жизни был не зыбким.
Хвала, любовь и прославленье,
Летят минуты, как мгновенья.
Люблю Тебя, Тебе лишь слава,
В руках Твоих мира держава.
Моя любовь в моих словах.
Песни поют на небесах.
Свой голос присоединяю,
Пою Тебе, Ты это знаешь.
Как я люблю минуты эти,
Благодарю Тебя за это.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Поэзия : Детки, в школу собирайтесь - zaharur Этот "злой" стишок, своего рода пародия на известный стишок Модзалевского, саркастически бросает вызов современной системе образования, которая усердно лишает ребёнка Детства и приспосабливает его сознание для успешной интеграции в общество счастливого потребителя. Вместо развития сердца и возрастания в познании Творца, вместо открытия ребёнку неразрывной связи между духовным и материальным миром, она пичкает до омертвения ум ребёнка огромными пакетами информации с пикантным добавлением (для прикрытия своей наготы) псевдодуховных фиговых листочков (в виде всяких "Основ религии и светской этики")
Стихотворение было навеяно, в числе прочего, "Учеником" Уильяма Блейка:
УЧЕНИК
Приятно выйти на лужок
Рассветною порой -
Трубит охотничий рожок,
И жаворонок со мной
Щебечет озорной.
А в школу не хочу идти -
И мне там не с руки,
Где под надзором взаперти
В узилище тоски
Корпят ученики.
О сколько дней я загубил,
Войдя в постылый класс!
Над книгами лишался сил,
Но знаний не запас -
Они мне не указ!
Поет ли птица или нет
Из спутанных тенет?
Как детям быть, когда Запрет
Их крылышки сомнет
И радости убьет?
Отец и мать! Коль вешний цвет
Обронит лепестки,
Коль не увидят яркий свет
Нежнейшие ростки
Под пологом тоски, -
To что созреет меж ветвей
На дереве таком?
И пору юности своей
Помянем ли добром
Глухим осенним днем?
---
